Como comecei a escrever

Reescrita

aluno 122

Comecei a escrever porque comecei a ler: um foi consequência do outro, como a transição esperada do engatinhar para o andar, ou do ato de somar e subtrair números para então aprender a multiplica-los e dividi-los. Li tudo o que as bibliotecas tinham a me oferecer: primeiro os gibis da Turma da Mônica, em seguida a vasta coleção do Sítio do Picapau Amarelo, chegando finalmente aos livros mais maduros e aos grandes clássicos da literatura.

Com a leitura, começou a crescer em mim a vontade de criar minhas próprias histórias, meus próprios mundos e personagens, primeiro por pura experimentação, depois por diversão e futuramente por meta pessoal. Queria que nascesse de mim um Cebolinha com planos infalíveis, uma Emília mandona e desdenhosa ou até uma Capitu com olhos de cigana oblíqua e dissimulada. De início, minhas produções se resumiam a contos de fada parodiados, escritos em folhas de caderno e reservados apenas aos olhos de minha mãe; aos poucos, passei para as crônicas e para o computador, buscando a aprovação de professores e outros leitores. O leitor em mim ia pacientemente moldando o escritor que ansiava por se erguer.

Assim, minha escrita alimentou-se de minha leitura – deu-se certo processo “antropofágico”, por assim dizer. Como era para Caio Fernando Abreu, escrever, para mim, tornou-se algo como “colocar um dedo na garganta” depois de uma farta refeição literária: minha produção absorvia as de outros, extraindo delas defeitos e qualidades, cruzando referências e encontrando inspiração para criar construções textuais inteiramente novas. Busquei, dessa forma, desenvolver um estilo próprio de escrita a partir do que eu aprendia com o trabalho de outros autores, que já possuíam a proficiência por mim almejada. Minha principal motivação – de profissão, de vida – tornou-se a delicada tarefa de peneirar esse vômito e transforma-lo em algo bom, concreto, único, sempre motivado pelo que eu lia.

Passei a querer que minha escrita despertasse nos outros o mesmo que a leitura despertava em mim, que transmitisse uma mensagem, que, afinal, fizesse diferença. E, do mesmo modo que a leitura, minha escrita se revelou um caminho sem volta, seguindo infinito e sinuoso por entre as letras.